Перо, свеча… лишь тусклый свет
Бросает тени нам в ответ
Немой вопрос…
Есть, на слова мои… Ваш спрос?
Мне торговаться непристало
Всё отдаю, за просто так.
Вы говорите, будто мало
Всё, что ни есть, несу в кабак.
Здесь разгуляи и поэты,
Трактирный шум и пьянь-вино.
Здесь на залог идут штиблеты,
И только синь глядит в окно.
Нет места здесь, Вам, осторожным
Здесь всё на откуп, без удержу.
Здесь не писать, нет, невозможно
Здесь подают одну надежду.
Табачный дым, фортуна, с пьяна,
Вдруг сыпанула на столы
Оплату хмеля и кальянов,
И наш проезд всем до Весны.
Прости Зима, но… задержалась
Тебя, небось, там заждались
А ты, никак, вновь загуляла
И разговор ведешь за жизнь.
Так, как же? Есть ответы?
На этот глупый мой вопрос.
Да, простоватые сюжеты.
Но и на них есть чей-то спрос.
Спрос
© Copyright: Александр Бирзула, 2018
Свидетельство о публикации №118032006671
Свидетельство о публикации №118032006671
Рецензии