Про фанеру... над Москвой...

Пролетала, может, из Парижа,
Стая, из фанеры, над Москвой,
Где ей, над Россией, быть пожиже,
Слишком уж великою страной.
Пролетала, с либеральным стоном,
Из Гайдпарка, Твитера, других,
Видно, озабоченная гоном,
По весне, тревожащей, таких,
Что бессильно брызгают слюнями,
Рвя, всё то, немногое, что есть,
Что ещё растёт, над их мозгами,
Хоть, насчёт мозгов, скорее, лесть…
… Будут ещё долго плыть над нами,
Крыльями, фанерными, стуча,
С жалостливо-скучными словами,
Про любовь, что очень, горяча,
К самому несчастному народу,
Что страдает, под пятой, ГэБни,
«Правды» не узнает, тот что, сроду,
Ту, что нам, пытаются, они…
… Пролетают дальше, возвращаясь,
В Вашингтон, на Лондон, на Париж,
Заложить вираж и, кувыркаясь,
Вниз, под «веник», тихо, словно мышь…
Но, пока, фанерный клин, редеет,
Те, что остаются, долбят нам
Дятлами, что мол, за нас, радеют,
«Истину!..» - дебилам, дуракам…
… Пролетайте, мы вам вслед помашем,
Попросив, о том, чтоб вы, назад,
Больше, никогда… Пусть вам, уставшим,
Подымит, «Сияющий ваш, Град…»