Я на дороге встретил старика,
В блокноте записи он делал.
Пришел дедок издалека,
А вот откуда, я не ведал.
«Постой, сынок – сказал он мне
Ты ручку мне свою не дашь?
В моей чернил давно уж нет.
Остался только карандаш».
Моя рука в рюкзак нырнула
И авторучку извлекла.
А деда радость захлестнула,
И по щеке стекла слеза.
«Спасибо, милый человек,
Ты первый деду подсобил.
Я раньше слышал только смех,
Один, вообще, чуть не прибил.
А что такого в том вопросе?
Я попросил лишь инструмент.
Душа моя работу просит,
Нельзя терять такой момент!
Пишу сонеты про любовь,
Стихи об обществе и смерти.
Внутри меня, как прежде, вновь
Рождаются поэмы детям»
Старик замолк и погрустнел.
«Что ж, видно двигаться пора.
Меня ждёт очень много дел.
Стихов несчётная гора»
Мы попрощались. Разошлись.
Вдруг, мысль в мозг ко мне закралась.
Случайно с ним пересеклись,
А встреча в памяти осталась.
Поэт-старик
© Copyright: Алексей Кузнев, 2018
Свидетельство о публикации №118032001809
Свидетельство о публикации №118032001809
Рецензии