Хватаясь за хроны деревьев, будень вечору персть отсечет,
краснеет, чернеет, белеет и дочь кесабе псаммит,
черств полу-день, от нас отводя с упованием, будто отскачет,
туда, где чуждые дали, где вечор не схвачен пламенным,
Твой форндом четырехногий, мой огонь, что так
смешно говорит (с тобою),
но в лодке не сказки и кайма шёлка легла,
распутны они,
мне твердо, ларва покойна и психея стегаясь,
ритмично бренчит (мною)
и к пеплу отчему тропы, в тот вечор практически не заметны,
Окутало, на большом влагоспадище щетинки северной бородой
искрящиеся лики, а я на панцире хитин и здесь
дешевле - кисну,
дочь вечора сползает и томь запрягает,
уплывает вспокой,
подоспел дорогой, тот вожделенный, чужой в тени я
другой - смалу.
© Amtee Korrimbor
Точащий, камень об лики eizenforn
© Copyright: Амти Корримбор, 2018
Свидетельство о публикации №118031908199
Свидетельство о публикации №118031908199
Рецензии