***

Почему так темно?
Почему луна своим светом не проникает в моё окно?
Я в постели, и мне тяжело
уснуть, мысли роятся в голове, крутят картины из прошлого, как в кино.

Висит зеркало на стене,
но как страшно в него смотреть,
просто в детстве увидел что-то, и теперь поселился в уме
страх, что, когда разглядеть в темноте в нём своё отраженье - ждёт смерть.

Я лежу и молчу - прогоняю в уме свои мысли
и быстро строчу на телефоне.
строка за строкой слетают - становится легче,
или не легче, но всё же молчу
в надежде уснуть, не увязнув в миноре.

Одинок, и с друзьями - сам не знаю чего хочу,
Почему всегда в воспоминаниях более яркие краски?
И зачем, даже здесь в тишине, по привычке, опять пальцами в такт стучу?
Быть услышанным демоном призрачным или все-таки реальным - собственным без опаски.

Кричу бессловесным, упрямым криком и проклинаю злодейку луну,
из-за неё здесь не спится,
привык уже к свету и бликам, что по стеклу
бродят, втыкаясь в ковёр, как в клубок ниток спицы.

Двери закрыты - это привычка,
почему всегда легче, когда от других немного отгородиться?
всегда нравились спички,
как горят ровным пламенем и как тухнут, не успев до конца распалиться.

Всегда нравились кладбища - только днём, правда, ночью становится страшно;
а так - мёртвые не осудят, плевать им, что говоришь, чем мечтаешь и жизнь зачем тратишь напрасно...

не хочу продолжать,
ведь придётся и дальше в себе копаться и размышлять,
о природе условий и выводОв,
дождей и озёр, тока и проводов...


Пусть мысли скомкались, темы не связаны,
но не в этом ли смысл поэзии - чтоб простое, своё становилось чужим и неясным?
Чтоб бессмысленное и пустое, как тень от лучей,
вдруг росло, превращаясь, если не автору, то другим в нечто большое, а мысль оставалась ничьей?
...

Почему так светло? Это солнечный свет проникает через стекло, зажигая обои, как свечи,
Не становится легче....