черное платье 2. 0

помнишь то славное черное платьице?
небрежно откинуто в мой узкий шкаф.
я бы хотел тебе снова раскаяться
и даже признать то, что я был не прав.
за то, что был скуп на заботу к тебе,
за то, как отчаянно ты целовала.
за то, что убог и за то, что слабей
я того, кем в сердцах ты меня величала.
ты еще к лику святых не причислена?
хотя бы за твой удивительный смех.
я всегда наблюдал за тобою так пристально,
что мне засчитали, наверно, как грех.
я даже не вспомню, куда ты исчезла,
так тихо под утро растаяла каплями.
здесь осталось только отцовское кресло
и я один с твоими дурацкими платьями.
с теми, в которых ты, кружась, танцевала;
я глядел исподлобья и был слегка сгорблен.
думал: о, как же бесподобно играла
та, что красивее молодой Одри Хепберн.
обыскав безнадежно все театры абсурда,
я понял души твоей трепетной истину.
я разбил сосуд своего рассудка
и признал: как на сцене - не играют в жизни.
и тогда все заняло свои места:
слезящийся взгляд и все твое мужество.
я бы все наверстал, но увы, я стар
и могу лишь, скуля, гладить черное кружево.
нынче я одинок и болен мой разум,
но в груди кричит юность, совсем некстати:
«я не ревную, но больше ни разу
тебя не увидят в этом чертовом платье.»