Галатею себе лепил...
Или, лучше сказать, ваял.
Я-то верила - он любил,
А выходит, что - позволял.
Я ж не мрамор - живая плоть,
Так зачем же по ней резцом?
Мне с тобой было так тепло...
Будто в детстве с родным отцом.
А ещё, как бывает лишь
С тем единственным, без кого...
Ты не слышишь? Наверно, спишь.
На часах уже полвторо...
18.03.18.
Галатею себе лепил...
© Copyright: Свет-Лана Тюрина, 2018
Свидетельство о публикации №118031809286
Свидетельство о публикации №118031809286
Рецензии