Когда улицы горько и остро запахнут мартом
И синицы заскачут, глупости лепеча,
Вот тогда и потонет, сгинет в плюще косматом
Этот дом из грозово-серого кирпича,
Где в холодном камине, который вовек не топлен, -
Отголоски империй - прежних, которых нет.
Где гигант мозаичный стены взрывает воплем,
Заслоняя собой израненный континент,
Где уборщица вдруг разогнулась и взгляд вперила
В отсыревшую стену, красным молясь кострам, -
Они станут спускаться, крепко держась за перила,
По которым налипла зараза чужих стран,
Они станут спускаться - подростки в рубашках белых -
Прижимая к груди стихи африканских лет.
И морские коньки из-под снега и листьев прелых
Поседевшим подросткам будут смотреть вслед.
Их уже не зовут на чужом языке гартанном,
Только ветер разносит гнилую труху карт.
Я шагну им навстречу. Под руку с их капитаном
Мы уйдём без оглядки в талый советский март.
Старшим африканистам
© Copyright: Ирина Ютяева, 2018
Свидетельство о публикации №118031800819
Свидетельство о публикации №118031800819
Рецензии