Выход

Сначала мчишься бешено куда-то,
Потом - оттуда. Знай, гляди, держись.
Мелькает все...  Притормозишь... Палата...
Откуда?!... И вот это - наша жизнь...
А после - ступор, будто остановка:
"Ты че, не понимаешь, если я
Бросаю трубку?" Страшно и неловко
Становится от слов: "Что за фигня?!...
Я тоже приболел, удивлена ты?
Могу я в душ сходить?!... Пороть фигню
Кончай! Узнай, пускают ли в палату,
И до каких... А я перезвоню".
Слова мужчины. Нет, не заготовки, -
Ножи! Прицельно-прямо в сердце бьют.
И говоришь, опешив от издевки:
- Я из больницы,  знаешь ведь, звоню...
И в бабье лето силы нет поверить,
И, отлежав в депрессии бока,
Вдруг видишь,  что захлопнулись все двери,
А новые невидимы пока.
И  в общем ни к чему ума палата.
Мужских все меньше в окруженьи лиц.
А дома кухня в бедрах узковата
Количеству твоих подруг-девиц...
...Ну что, мадам,  опять уткнулась в стену?
Какое снова там тебе кино
Показывают? Драму непременно?!
Молчишь? А людям рядом... все равно...
В больнице,  словно в армии, расписан
Весь день, по процедурам и часам.
Спроси, и медсестра покажет список.
В нем - ни минутки для душевных драм.
Свои тут драмы, бури и потопы.
Здесь побывать - не поле перейти.
Расписанные йодной сеткой попы -
Ну, прямо боди-арт, его ети!
Отчаянье - извивами гадюки,
И выход лишь один из кучи бед:
По выписке лечь на диван - от скуки
Подохнуть,  и от жалости к себе.

05 марта 2018 года


Рецензии