Это какой-то изящный фрагмент отдачи:
ты просыпаешься, и… ничего не значишь,
будто внутри всё растрачено, не иначе,
будто бы всё живое, никак иначе,
роздано по кускам.
Перерубило болтиками, винтами,
в миг затянуло траурными бантами,
пиксели выжжены, сбиты, забиты лаем,
лай отдаёт в висках.
«Ну же, хорошая. Вы ещё поживёте!»
Вижу в толпе их, стоя на эшафоте.
Первый меня ругает, второй уводит,
третьего не дано.
Доктор
меня лелеет, громит и рушит.
Всё, что во мне передохло,
зовёт наружу.
Бьёт по щекам. Пойдём, говорит, на ужин,
он там остыл давно.
Это какой-то изящный рывок. Подстава.
Хочется жить. Иметь и на это право.
Хочется верить, найти на себя управу.
Всё переломано: мысли, весна, суставы,
небо - крысиный яд.
"Вот ты какая. Ни девочка, а загвоздка."
Мир покрывается пылью, дешёвым лоском,
страхом, затмением, космосом, смыслом, воском,
только в нём
нет
меня.
Крапива
© Copyright: Чадо Ра, 2018
Свидетельство о публикации №118031806752
Свидетельство о публикации №118031806752
Рецензии