Я о ней не думаю, не пишу.
Но привычка есть, все равно грешу.
Вроде и борюсь, все равно держу
И в руке, за ухом по карандашу.
Это просто мыслей безумный лес.
Заплутавший пёс, подреберный бес.
Говорит, что случайно туда залез.
Его мысль и слово имеют вес.
Да, мне дали право. Не взял и сник.
То ли леший, то ли лесник.
Не сумел с тобой перейти на крик.
Не поднялись руки, почти погиб.
И теперь не знаю, про что молчать.
Ни поставить точку и не начать.
Ты учила: хочешь - иди вперёд...
Это снова в пол... И на разворот...
25.02.2017 21:13
Шестой день
© Copyright: Бутан, 2018
Свидетельство о публикации №118031806492
Свидетельство о публикации №118031806492
Рецензии