Сон

Мне часто снится другой мир,
В котором всё не так как здесь, иначе,
Не уничтоженный терактами Каир,
Мир во всем мире для них много чего значит.
Для них, то есть для нас, живущих в параллели,
Давно забыты слова зависть, злоба,
Накормлены бездомные коты, не пилят ели,
А все замерзшие укрыты от озноба.
Четыре океана омывают берега,
Шести прекрасных континентов маленького шара,
Летящего в вселенской пустоте, будто в бегах,
От дремлющего зла среди пожара.
Где люди счастливы, убиты все болезни,
Вулканы не устанут ото сна,
Где среди рощи, слушая синичьи песни,
Опуская с неба взор стоит она.
Не помню я черты ее и голос,
Но знаю, что он лучше всех на свете.
Я медля подойду, нежно погладив ее волосы,
И в тишине продолжим мы смотреть на звезды, вместе.
Разбужен я от сна, вот чертовый будильник,
Но разум не отпускает ее силуэт,
Туманный и размытый, словно циник,
Представил будто он художник и поэт.
Нарисовал картину яркой краской,
Размазал он своею кистью по полотнам,
Те славные черты, как будто бы за маской,
И взгляд, что теплым был, каким то стал холодным.
Весь день я воссоздать ее пытался,
По пазлам, по кусочкам собирал,
Но сколько я днём вспомнить не старался,
Всё без толку, и снова ночи ждал.
Чтоб провалиться снова в то виденье,
Знакомый средь берез увидеть силуэт,
И снова подойти, обнять её сильнее,
И не отпускать, пока в окно не постучит рассвет.