Продол

Очередное утро, пачка сигарет на исходе.
В заточении оторван от погоды, природы.
Пара портретов, листы недописанных строчек,
Близких с тобою нет, а тебе и не нужно прочих.
Капли из крана с упрямой дистанцией
Время отсчитывают, клацают, бряцают.
Нервы в покое, но храп посторонних
Невротизирует, но поди тронь их:
Сон заключенного это святое
То, что для каждого тут родное.
Звук просчётов и перекличек,
Пустошь продолов таких обезличенных,
Время пить чай и нужно уснуть,
Из отдельной реальности этот путь,
Он не имеет сердца,
Но с него не свернуть и никуда не деться.
Правила внутреннего распорядка
Так же бессмысленны как лихорадка:
Зачем отнимать у зека ремень и шнурки,
Если и так с ним покончили доброжелателей языки.
За решеткой фильм жизни на паузе:
Картинка застыла, а лента вращается,
Каждое утро одно и то же
И тем ты целее, чем осторожнее.
Тут только тортик вызовет радость,
Конфеты, варенье и прочие сладости,
А еще с родными запретные разговоры,
Все остальное - камеры и коридоры,
И разбитые жизни, пущенные под откос,
И реки проглоченных слез,
И дым сигарет как туман,
И все их надежды - дурман.
Реальность жестокая штука,
Свобода - в наручниках руки,
Судьба зубоскалая шутка,
И в вечность тут тянутся звуки,
И вечность тут тянутся сутки,
И вечность тут тянутся муки.
И все бесконечно по кругу.