Пьяный мастер

Когда на душе ***во до рвоты,
Когда хочется ****ить невинных людей,
Тогда понятно становится кто ты,
Но от этого и не становится веселей

Одиночество, сука, изнутри разъедает,
В душе так пусто, аж стенки стерильны,
Че-то меня никто не влюбляет,
А я, так-то, парнишка любвеобильный

Сердце - суверенное государство,
Там матриархат и есть своя королева,
Она жестока порой, не брезгует рабством,
К побегу ровняя шаг вправо и влево
 
Это стокгольмский синдром, сынок,
Раз я верен ей беспрекословно,
Я нарвался походу на срок,
И он пожизненный, а ни условный

А когда все это заходит за край,
Когда становится до одури грустно,
Помогают в стену прямой,
Бухло., бухло и искусство

Чего я хочу? Оставить след,
Хотя кое-где я уже наследил,
Ей досталась свобода, мне остался плед,
Хотя и этого я не просил

Что я люблю? Любить люблю,
Ну да, наверное я мазохист,
Это больно? Не страшно, я потерплю,
Я даже вряд ли стану искать компромис

И опять наступлю на ****ские грабли,
Что как пазл подходят под вмятины в черепе,
Вы эти стремления поймёте вряд ли,
Я так же не жду, что вы мне поверите

Грубо. Твёрдо. Честно. О личном. 
Литературное дно. Буковски от рэпа.
Пьяный бреду по переулкам столичным,
Трамбуя компактно в куплеты все это 

И когда все это заходит за край,
Когда становится до одури грустно,
Помогают в стену прямой,
Бухло., бухло и искусство

Я много кого повстречал,
Много с кем я простился,
Кто-то по мне наверно скучал,
Кому-то наверно я даже снился

Но пришвартоваться я так и не смог,
Хожу в разные порты пополнить припасы,
Есть вообще-то один островок,
Но туда мне путь заказан

Я наблюдаю за ним из далека,
Но о своём присутствии знать не даю,
Я ж по жизни путаю берега,
Но на ту землю большей я не ступлю

Он заново еле восстановился
После того, как я там погулял,
Он снова цветёт и я кажется свыкся
С мыслью, что это всё я проебал

Ну, талантом отовсюду плюс извлекать
Я, как и другими, не обделён,
Я разучился хотеть, но научился мечтать,
Честно, я этому сам удивлён

А сердце стучит, стучит, как бешеное,
Но ему не открывают,
Решение лбом вынести дверь нельзя назвать взвешенным,
Но других оно не принимает

И я люблю это. И ненавижу,
Как и того чувака в отражении,
Сколько раз разбивал я костяшки в жижу,
Совершая на него покушения

За все косяки;
Но это бессмысленно,
А ещё это больно - ****ец и затратно,
Что ж, все мы знаем, где плавает истина,
Я нырял за ней многократно

Ведь когда все это заходит за край,
Когда становится до одури грустно
Помогают в стену прямой,
Бухло., бухло и искусство