Строка
осколками столетий,
Окно
в кромешной темноте.
И сотни маленьких
отметин
Чернильной птицей
на листе.
С утра тепло
и столбик ртутный
Застыл
как будто на ноле.
Захолодает
и сожгут нас
Развеяв пеплом
по земле.
И будет бредить
свет фантомный
Рифмуясь
в стыках старых стен…
А кто мы, Господи, а кто мы?
В строке
не понятой никем.
О нас
© Copyright: Лариса Бархатова, 2018
Свидетельство о публикации №118031709426
Свидетельство о публикации №118031709426
Рецензии
Это как раз тот случай, когда ЭТО написал опять не ты. Ради одних только последних строк уже стоило писать...
огни святого октября
сгорают, словно фейерверки,
и растворяются навеки
в бесцветных днях календаря.
в стерильном воздухе зимы
тепло последнее истает...
страницы чистые листая,
лишает радостей земных
промозглый ветер ноября,
как будто всё, что было прежде,
листок сухой, зажатый между
листков бумажных словаря.
Дмитрий Костоусов 25.04.2018 22:09 • Заявить о нарушении
огни святого октября
сгорают, словно фейерверки,
и растворяются навеки
в бесцветных днях календаря.
в стерильном воздухе зимы
тепло последнее истает...
страницы чистые листая,
лишает радостей земных
промозглый ветер ноября,
как будто всё, что было прежде,
листок сухой, зажатый между
листков бумажных словаря.
Дмитрий Костоусов 25.04.2018 22:09 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.