Стеклянный бой небес по слякоти раскрошен,
Порхает шаткий блик по скользкой колее,
Закат, небось к дождю, громаден и роскошен –
И дымен и багров, как чудо об Илье.
Вся в бороздах морщин – какого цвета пашня?
Не разбери-поймёшь, и сИза, и желтА,
С грунтовкой санкирЯ подзолистая наша,
С химической сольцой вдоль крайнего пласта…
Возьмусь за мастехин, пущусь лепить да ляпать,
И сЕпии натру, и умбру разведу,
Хоть знаю наперёд, что снова, хоть заплакать,
Чего-то не смогу, чего-то не найду.
Чего-то не добьюсь… И, как всегда при этом,
Какой-нибудь пустяк неведомый сочту
За самое за то, что может быть ответом
На всю на жизнь мою, на беды, на мечту…
Просёлок не просох. В мерцании жестяном
Круглится поворот на радонежский склон.
Дороженька моя вся как узор чеканный,
Как стародавний тот – по краешку икон.
70-е гг.
Пашня
© Copyright: Герман Валиков, 2018
Свидетельство о публикации №118031709220
Свидетельство о публикации №118031709220
Рецензии