что-то вроде футуризма

осколки любви
       скомкались,
                вылились
на сиденья электрички,
            уставшей,
                предсмертной,
как подмосковная старушка,
как поймавшие вич,
как и те со станции имени пушкина,
впрочем, как и все мы-
                предсмертный народ.
создавшие не один микроб путем
                "изо рта и в рот."
но вернусь-ка к любви,
                по кольцу, как по мкаду,
как по одной из тропинок ботанического сада.
любовь течет по трубам
                нашего тела,
быть может любовь и есть
                сперма,
но сперма точно не всегда
                любовь,
она лишь только промежуточный
                итог
любви. но не этих
               через раз
                рифмованных строк.
Любовь?
       возможно ***во,
                возможно ****ато.
                Кстати, позвольте,
                поэт я бездарный.