Разбегаются годы и дни,
Как грибы, умываясь дождями.
По утрам собираю стихами,
Приглашаю их в строки свои.
Поначалу идут не спеша,
Молчаливы, не склонны на байки.
А потом – нараспашку душа,
Всё расскажут как есть, без утайки.
И про то, как я их торопил,
И о чём я подумать не смею,
И о том, что кого-то любил,
А теперь вот об этом жалею.
Я и сам удивлюсь пред листком,
Ну откуда такая отвага.
Может, в этом виновна бумага,
Что когда-то дружила с дождём.
Отвага
© Copyright: Веселов Виктор Романович, 2018
Свидетельство о публикации №118031703498
Свидетельство о публикации №118031703498
Рецензии