108. стихотворения в прозе...

Пройдут года
И пролетят недели
На место встанет
Всё что наболело
Что мучило и так мутило
Как гниль всю душу
Всё ж разворотило
Что было важным
Станет уж не нужным
Тепла ведь нет
Везде лишь только стужа
И смысла не увидишь
Даже горстки
А пыль как грязь
Срослась с твоею кожей


Рецензии