Куда бежишь ты снова, дорогая?

Куда бежишь ты снова, дорогая? Дорогой млечной, звёздной, жемчугами, лесами, полными резной крапивы. Тебя ищу – и вижу только спину.
Куда бежишь, как лань, куда стремишься? Грачи клюют паслён в саду и вишню, в моей душе гуляет дикий ветер, и я опять, опять тебя не встретил. Лежит твой путь сквозь пижму и орешник, была святой, была порочной, грешной, была улыбчивой, ещё – печальной, и с крыльями за узкими плечами. Обрывок ткани от полотен Босха, любила Канта, Ницше, Верди, Bosca. Зачем ты в дебри зверем убегаешь? Преследовать – мой пунктик, дорогая.
Но след твой бледен, и улики стёрты, а впереди туманы и потёмки, подвалы, пустыри и богадельни. Скажи, куда бежишь на самом деле? Я заблудился в призрачных догадках, мне плохо быть больным, ненужным, гадким, нет толку от рехабов и полиций. Ты слышишь, я прошу остановиться, приказываю, требую амнистий – достаточно заклятий, жертв и мистик, и сиквелов таинственных историй, пустых вокзалов, бунгало, тратторий, чужих границ – за ними злобных прайдов. Пора принять единственную правду сквозь отторжение, обиды, ругань: мы носимся по замкнутому кругу.