Не туда эта прёт колея,
В ночь по ней,тяжело безоружному.
И мои двадцать внутренних я,
"Стой!Куда ты?"кричат я наружному.
Всё в груди как-то болью поёт,
То душа?Или сердце простужено?
Мышь летучая,пульсом,в полёт,
Голова от похмелья контужена.
Переулки натоптанных троп,
Закоулки мозгов отутюжены.
Впереди или трон или гроб?
Все места эти здесь перегружены.
Дружба тонкая,острая грань,
От"Прости"до"Прощай"срок до ужина.
"Лучший друг!"следом матная брань,
Да упрёков,глубокая,лужина.
От любви до презрения шаг.
Эта грань тоже сильно заужена.
Вьётся грязный,разорванный флаг,
Лучший враг стал,а был лучший суженный.
Я не помню что ждёт впереди,
Заплетает судьба,своё,кружево.
Только ноет всё чаще в груди,
От потери чего-то не нужного.
Грани
© Copyright: Мартин Август, 2018
Свидетельство о публикации №118031604711
Свидетельство о публикации №118031604711
Рецензии