Художник

Я буду ночью рисовать на твоём теле.
Красивыми движениями, танцем пальцев.
Прекрасный холст, неведом мне доселе.
Ты мой станок, а я твой мастер.

Работа рук лишь отражает сущность,
Но рок мой жить тобой велит.
Не напишу я на спине пейзажей грусти,
Пусть только жизнь прекрасная бурлит.

Я постараюсь не купаться в общем бреде,
И холст я преисполню тёплых красок.
Но и в холодных красках мало вреда.
Все это, глупых пессимистов сказки.

В работе неприемлема бездушность.
Но что избавит холст мой от оков?
Что сделает счастливой и придаст воздушность?
Я на плечах рисую натюрморт цветов.

Сложней всего мне дался стиль Марины.
Так сложно море, каких оно окрасок?
Бывает так слабит, как пар эфира,
Бывает так беснует, что не хватит ласок.

Последними штрихами передам портрет.
Так сложен он, и в то же время прост.
Откинусь в кресле, посмотрю, и сняв берет.
Спрошу: «Так я ли мастер? Ты ли холст?»