деревьев кляксы притаились,
свет фонарей-подслеповат,
дороги сырости напились,
там-фары-бабочки кружат.
машин бензиновое танго,
в их подсознанье-масел яд,
водители их,как трепанги,
в тревожном сумраке сидят.
салонов воздух-тьмой отмечен,
мимоза рваных чувств-свежа,
зима-ушла,никто не вечен,
весна торопится,дрожа...
и у обочины,средь сует,
она,напрасно распалясь,
холодной веткой голосует,
во тьму куда-то торопясь...
Вечер
© Copyright: Борис Васильев 3, 2018
Свидетельство о публикации №118031603016
Свидетельство о публикации №118031603016
Рецензии