Сонет 146

Рука на отлёте, и тонкие пальцы
Купаются в дыме твоих сигарет.
В углу, где сидишь ты, не сумрак, не свет…
Ах, как бы хотел я с тобою остаться:

Из этого затхлого места умчать;
Смеяться в лицо отстающему ветру;
В машине моей, нет, в старинной карете,
Отбросивши вожжи, тебя целовать.

…Скрипач, что играет в том пабе в субботу,
Взял ноту высоко – порвалась струна.
Не звук, между нами оборвано что-то,
И дыма укрыла тебя пелена.

Один. На столе кружка тёмного пива.
Скрипач без струны что-то тянет тоскливо.
16.03.2018
С-Пб


Рецензии