Мне опереться бы на миф,
Или на гриф, или на веру,
Но Ангел мой, неприхотлив,
Болтлив, сварлив, и пьян не в меру.
Поэтому в моих лесах,
И в небеса, и на болотах,
Произрастают словеса,
Стихами, на автопилотах.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.