Как тихо утром на проспекте,
Лишь ветер мусором скребет.
Я слышал об одном поэте,
Он здесь читает каждый год
Свои стихи. О смысле жизни,
О дружбе, верности, любви.
Потери ритма или рифмы
Ему не так уж и страшны...
А вот и он - сидит на ветках,
А рядом множество людей.
Стоят, сидят и ждут поэта,
Его стихов, его речей.
Однако час четвёртый пробил,
Как он загадочно молчит.
И тишина, как в преисподней,
Лишь дождик тихо моросит...
Он стар, ему под девяносто,
Хотя не дашь и сорока.
Улыбка вечная подростка,
Но только слёзы на щеках,
И сердце уж не бьётся в клетке,
И смотрят вдаль его глаза.
Оставил след в стихах навеки,
И в человеческих сердцах...
16.03.17
Поэт
© Copyright: Алексей Заберлин, 2018
Свидетельство о публикации №118031611045
Свидетельство о публикации №118031611045
Рецензии