В начале было слово, тем словом властвовал вершитель.
Подобно вечному закону вершило судьбы это слово,
Оно решало кто пройдет сквозь именуемое жизнью ситце,
Оно решало кто на трон, кому в несчастьях господу молиться.
Оно не знает боль и горе, не видит счастье, света море,
Оно не знает мор и крови, оно способно рисовать лишь лица,
Оно не знает ничего, при этом, всё создать посильно
Его вообще не существует - оно лишь меч в руках вершителя.
След от меча того на теле мира - лишь черные чернила,
Вершитель тянет руку к книге, конца которой жителям не видно.
На тех страницах он по новой режет кожу мира,
Из тех порезов вытекает жизненная сила,
Сплетаясь в кости, обрастая кожей, она рисует будущие лица,
Которым суждено существовать лишь на страницах у вершителя.
Вершитель тот не смеет зваться богом, ведь, он писатель, создающий книгу,
Живущий на страницах в чьем-то мире.
Писатель
© Copyright: Громови, 2018
Свидетельство о публикации №118031610140
Свидетельство о публикации №118031610140
Рецензии