Март

Март. Погода стоит кондовая.
Без всяких намёков и злых острот
Небо, как будто на что-то новое
раззявило синий, бездонный рот
И солнце свет свой без всякой примеси
льёт так, что жмуришься, став спиной
И всё же, какую нам правду вымесят
мужи, заправляющие страной?
Власть, как всегда, речами куражится,
народ, ей не веря, чего-то ждёт
Может, где надо, узлы развяжутся?
А там, где не надо, наоборот?
Мечтою и солнцем дни ослеплённые
птичий приветствует шум и гам
Только б стране не быть разделённою
под это красивое напополам
Только бы снова ей не раскраситься
в оттенки болезных враждою цветов...
Весна, улыбаясь, в коротеньком платьице
будит от слишком навязчивых снов
Но просыпаться пока не хочется,
предчувствие жуткого впереди
Может не надолго всё же отсрочится,
толику малую погодит?
Вот только зачем под такую знатную,
такую пронзённую ясностью высь
силы краплёные, силы отвратные
на деланье грязное собрались?
Вопрос, как инстинкт у кота матерого,
Как неприкаянный рвётся в бой
Было бы слишком наверно здорово
Быть марту в России с другой судьбой?