не аргентинское танго

поначалу она казалась веселой,
через час – надменной и сонной,
она похоже мастер спектаклей и постановок
и я влюбился

в ее торчащие скулы,
как полудурок.

он манерный, нес много странных шуток,
заказал глинтвейн из вина и фруктов,
у него кристального цвета глаза и теплые руки
и я влюбилась

как оказалось, не в глаза,
а в губы.

серьезно?
она не видела фильмы Марвел и Родригеса,
не зачитывалась в детстве книгами Стивенсона,
и триллеры Кинга ей не нравятся,
но как?

да ладно?
а как же романы Глуховского и Пелевина,
и их гении, существующие вне времени,
говорит, что поэзия его не интересует.
боже,
он еще та зануда.

странно,
но когда он голову поворачивает вот так,
что-то внутри меня плавится,
когда у меня на талии его узловатые пальцы,
внутри бомбит третья мировая.

когда она бессознательно
кудрями моей руки едва касается,
я не могу ими надышаться,
когда она отпускает непристойные шутки,
никого мне больше не надо.

они танцуют,
это, конечно, не аргентинское танго,
но, однозначно, они в этом сошлись,
его запястья, ее щиколотки, шаги.

конечно, не важно, что им не о чем говорить
и разговоры их как газетная бумага,
в одночасье рвутся как гнилая нить.

стрела того мальчишки метко попала
и кинопленку уже никак
не остановить.