***

Стала скушной и бесталантной...
Не идут у меня стихи.
Я при всех живу, улыбаюсь,
А внутри все болит от тоски...
Я не знаю, может быть это старость,
Так тихонько ко мне подкралась.
Испив из меня всю радость,
Не оставив и грамма тепла.

Лишь все чаще мерзнут руки,
Слезы льются, грудь давит тоска...
А так хочется в поле, на травы...
И смотреть, как бегут облака...


Рецензии