Нежно касаясь руки моей бледной,
Манит меня аромат дней забытых мной,
И отзываясь в тиши неизбежностью,
Песни поёт разум мой молодой.
Он словно птица ещё желторотая,
Лихо идёт в свой первый полёт.
И тихим звоном души заглушается
Гром, диких гордых и дерзких пород.
Я постепенно вхожу в этот новый сон,
Сильных и смелых, отверженных лиц.
Дождь бубенцами холодного неба
Стелет по крыльям уверенных птиц.
И забывая, что это лишь сон простой,
Я провожу в нем весь день на пролёт.
И просыпаясь в горячке бездумной, я
Сразу вкушаю слов горьких тот плод.
Плод, что ростили мои подозрения,
Грусть и обида, слабость и скорбь.
Плод, что съедает мои умиления
С самых обычны будничных грёз.
Плод
© Copyright: Первый Апрель, 2018
Свидетельство о публикации №118031408353
Свидетельство о публикации №118031408353
Рецензии