Все были молоды они...

Шёл полк по улице села,
когда война лихая шла.
И мы, тогда ещё ребята,
так были рады им, солдатам.
Шёл бравый полк, чеканя шаг,
безусых, боевых ребят,
таких весёлых, молодых,
как будто, не было беды.
Страна тревогою жила,
и не было потерь числа,
страна звала спасать Россию
от беспощадной и злой силы.
… Расположились в каждом доме,
все были тем, при том, довольны,
радушны им и стар, и млад.
Возле колодца – смех в стократ,
стриглись, и брились, в мяч играли,
и пели в лад, письма писали.
Мы роемся вокруг солдат,
ну, как же каждый тому рад.
Они нас на руки берут –
ну, прямо, праздник вышел тут:
- Подкинь, солдат, меня
под небо!
Никто счастливее нас не был.
И… отдохнувши, полк ушёл
всё тем же строем. Что ещё.
Его селом всем провожали,
они вернуться обещали.
Шёл полк по улице села,
за строем – строй, чеканя шаг,
Шёл полк по улице безусый.
Никто из них к нам не вернулся…
А где-то, там, война гремела,
где правое вершилось дело.
И где потом был этот полк,
кто это знал и ведать мог.
И мы, подросшие, потом,
всё вспоминали их при том,
и помня шутки их и смех,
что были радостью для всех.

Всё той же улицей иду,
всё мне знакомо на виду,
другие уж на ней ребята
резвятся,
внуки тем солдатам –
все были молоды они,
что не вернулись к нам с войны…
Живи в веках, моя Россия –
сыны побед
тебя взрастили!..