Поэт не может быть сытым,
Голод-дрова для великой печи.
На захудалом дворе бьет месяц копытом,
Нутром наружу-Дар Русской речи
Горлом идет,огнем,мятежами.
Скребя черную копоть по пыльным сусекам,
Где голую душу шахты с кровью рожали.
Залпами глаз дымились вскрытые веки.
Там где другие ищут легкости быта,
Солнцем поэт обжигает лицо.
И вот уж отпета душа и тело отмыто
И гроб его-терем и вечность-крыльцо.
Башлачёву
© Copyright: Александр Зеро, 2018
Свидетельство о публикации №118031406756
Свидетельство о публикации №118031406756
Рецензии