И поэт в музе находил,
Особенную прелесть,
Пускай порой шептала она ересь,
В ее лучах такие рифмы грелись,
Простушка та была не так проста,
И вовсе не пастушкою была,
Хотя собой категорически мила…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.