Исцели себя... сам... Бродя по Набережной Неисцели

Исцели себя... сам... Бродя по Набережной Неисцелимых... (6)



6.
Катит лодка сквозь ночь...
Бессознательное режется... словно масло...
сознательным...
Мысли... мысли...
Слова... несказынные еще...
Скованность от... смущения...
И развязность... от него же...
Желание казаться и... возможность... быть...
Как они несовместны... порой...
Тревога...
Как там? Что?
Палаццо?
Или?
Циклопические мечты
мгновенно уступили место реальным...
"Риальто"...
О том ли шла речь - какой "Шалимар"?
Здесь ароматы иные...
в этой "атмосфере пансиона,
пропитанной слабым,
но вездесущим запахом мочи...". *
И как не хотелось думать о правде...
такой выпуклой...
Вежливость...
И только?
И непринятая бравада о...
возможных родственниках...
Тонкая рука в перчатке...
Запах кожи...
Эфирное масло ветивера?
"Кожаные нотки" глубокого...
чувственного... зрелого аромата...
таящего в себе множество оттенков...
Так пишут знатоки...
Ну как...
И вообще... что это мы тут...
Ветивер...
Опопанакс...
И... циветта...
Как это у Купера:

"Циветта в комнате - и воздуха в ней нет:
Ведь запах их - все существо циветт,
А щеголь, что в духах их любит пуще роз.
Увидевши зверька, вмиг зажимает нос".

Так что... о "Шалимаре" и речи нет...
Как и многом ином...
Возможно... лишь бывшим грезой...
Палаццо...
Ну что ж... впереди еще много попыток...
Сейчас уж известно количество... точное...
Тогда и предчувствия не было...
как в комнате... где гостила циветта -
воздуха...



РИНА ФЕЛИКС



_________________
* И. Бродский