Снова муза отдыхает,
Ей опять не до меня.
Кровь её с другим играет,
Строчки гения прямя.
Ну и что, мне что за дело ?
Сколько этой музе лет?
Ведь и с Пушкиным корпела,
Первой свежести уж нет.
По рукам она конкретно
Популярностью прошла.
Уж фригидна, безответна,
Докатилась и дошла.
Так что проку в тётке мало,
Даже кашу не сварить.
Даже просто кто попало
Лучше сможеть подсобить.
Ну а если вдруг заглянет -
Будет некогда скучать.
Коль поэта не обманет,
Станут лаврами венчать!
Снова муза...
© Copyright: Антон Фролов Антуан, 2018
Свидетельство о публикации №118031300857
Свидетельство о публикации №118031300857
Рецензии