Сто дней просил всего у смерти,
сто дней, как будто сто минут.
Скажи мне, ангел, что бессмертный,
как долго гении живут?
Надолго ль дар ему бесценный
с ума сводить и рвать сердца,
и гений ль тот, кто несравненно
играет в жизни подлеца?
Сто дней - так мало, миг Вселенной,
сгорят как искры от костра.
Сто дней прошу я жизни бренной,
чтоб завершить всё до конца.
Я - не талант, успеть бы к сроку
о жизни людям рассказать,
что жить без чувств сродни пороку.
Тогда - не жить, а умирать!
Добро и зло, любовь и жало,
тот гений, кто сумел прожить
всё это, он - подлец экрана
и смог на сцене повторить.
Его талант мне не подвластен,
я лицедействовать не рад,
чужие он играет страсти,
а я пишу житейский взгляд.
Лишь сто минут всего до срока.
Как много хочется сказать,
писать хореем, ямбом, хокку
и мысли строчками связать!
Сто минут
© Copyright: Сергей Сапелкин, 2018
Свидетельство о публикации №118031307958
Свидетельство о публикации №118031307958
Рецензии