привет, Брайан, я не писал 100 лет,
столько ночей я не спал спокойно,
мне всегда становилось где-то под ребрами неистерпимо больно,
я снова запил,
словил сам себя в ловушку,
успел накосячить четыре раза,
продал соседу часы с кукушкой,
которые здесь стояли уж восемь лет.
рядом с твоим портретом.
я к нему не прикасаюсь,
боюсь, что он где-то треснет,
а с трещиной, больно жить
уж я-то знаю,
но сердце почти заживает —
я его мажу бальзамом
твоих когда-то сказанных слов.
и твоё дозировочное «спасибо»
«спасибо тебе за дозу»,
«спасибо за яд и за то,
что всегда оставался со мной человеком»,
«спасибо за то, что всегда оставался
до самой смерти и на 100 лет позже»
я не писал монологи
и почти не ширялся.
с тех самых пор, когда без наркоза
зашивал себе гнойные раны
твоей героиновой ржавой иглой.
100 лет
© Copyright: Мистер Сентябрь, 2018
Свидетельство о публикации №118031311722
Свидетельство о публикации №118031311722
Рецензии