Написала...

Написала, я  не ждал,
Что ты ждать меня устала,
Что разлука для тебя
В десять раз длиннее стала.
Что становится постель
С каждой ночью холоднее
И мой образ для тебя
Все бледнее и тусклее.
И еще ты написала,
Будто плетью отхлестала,
Что мужчина молодой
Ходит следом за тобой.
Что ты гнать его устала,
Дальше лучше б не писала.
С ним однажды напилась
И в безумстве отдалась.
Новостям не будешь рад,
Но во всем сам виноват.
В гневе кровь к лицу стремится,
Захотелось застрелиться.
Ищу пачку сигарет,
Словно черный пистолет.
Не письмо, а злой донос.
В голове возник вопрос:
"Как я дальше буду жить?
Как измену пережить?"
До предела вопрос сужен:
"Я теперь тебе не нужен?
Грех тебе не искупить.
Как могла ты изменить?
По наклонной вниз стремишься,
Ты что, Бога не боишься?"
Вдруг под мышкой у меня
Катька сочная проснулась,
Потянулась, улыбнулась,
И с желанием прильнула.
Эта Катька – черта дочь,
Черноокая, как ночь,
Пышногрудая девица,
На все руки мастерица.
И, конечно, кто осудит? 
Это дело очень любит.
Лишь закат за днем уходит,
Она в ночь ко мне приходит.
По ночам спать не дает,
С лаской липнет, пристает.
Утром я ее гоню,
А потом опять звоню.
Я письмо твое порвал,
Как поганую записку.
Далеко тебя послал
И уткнулся Катьке в сиську.
Прошептал:"О, Боже мой,
Сладкое распятье".
И, как в омут, с головой
В Катькины объятья.
Эта ночь, как никогда,
С Катькой жаркою была.
Катьку больше не гоню,
Я теперь ее люблю.

А мораль здесь такова:
Для измены есть причина –
Я один, она одна.
Ей нельзя, а я - мужчина.