***
Но любящие в гневе сделали аборт.
И то, что бы смотрело с фотографий,
Мечтами в темноте нам только память жжёт.
Бульвар, где ты должна была смеяться,
Провозглашать улыбкой дивный новый мир,
Где ветер бы играл с зефиром платья…
Бульвар. Льёт дождь. Потерянно стою один.
Музей, где ты — мне главная картина,
Где линии ключиц есть мой супрематизм,
Стоит пустой. И дождь трещит тоскливо,
Не в силах отменить людских поспешных схизм.
Ночные тени мне всё шепчут про наш грех —
Аборт мечты, убийство нерождённой.
Зачем же сеять там, где вместо почвы — снег,
А счастье — только брошенный ребёнок?
Свидетельство о публикации №118031310057