Пять минут до начала марта, я вхожу в этот день од

Пять минут до начала марта, я вхожу в этот день один.
У меня в руках первый том, точно карта в руках мореплавателя,
потерявшего сутки где то там в часовых поясах.
Я сдуваю пыль с электронных желтых его страниц,
мы проплыли пол года, теперь седьмой месяц,
как выпавший из колоды- горы замёрзшей воды.
Я смотрю вперёд и кручу штурвал,
тут куда не крути- все тьма без тебя и даль,
диском стальным передо мной луна,
холодом от неё через сталь.
Рядом Бурбон в скафандре, пока ты спишь,
наступает весна малыш.

Странно что так её не встречают, как Новый год,
не запускают салют, не разливают вино,
не поют, не пьют,
странно что где-то давным-давно,
какой-то моряк вышел в море и плыл целые сутки,
а приплыл вчера, потеряв один день бортового календаря,
странно что земля не мандарин, не сфера, а шар,
странно что споры ведутся даже сейчас,
после того как сильные мира сего..
изобрели глобус, атлас, геодезию,

странно что солнце больше земли в тысячу раз,
а нам отсюда кажется шарик наш-
редко спускается к нам.
И все мы вращаемся по оси и против часовой,
а я вращаясь против всех и всего,
пытаясь время остановить,
а что если взять и плыть,
собирая прошлого Календарь, от последнего к первому дню,
я становлюсь за штурвал,
со мной Бурбон и пока ты спишь,
мы разгоняемся против движения,
делая вечными наши дни,
нашу первую встречу, как вьющееся растение,
опоясывая планету грезами,
расцветая во всю синеву к первому дню весны,

я встречаю её один,
ослеплённый серебряным светом,
оглушенный гармонией сфер,
с первым томом в руках, точно с картой
мореплавателя, потерявшего день без тебя,
в часовых поясах,
как в лесу..
провожая февраль