Мне угли у костра ворочать
Руками.
Ну как же мы могли просрочить?
Мы – сами!
Тепло искусственного света-
Годами,
А вечер маленького лета-
Часами.
Я оглянуться не успела-
Рассветы.
Я не сказала и не спела
Куплеты.
Убил туман костер разлуки-
Калеку.
Я умираю здесь от скуки
По человеку.
Скука
© Copyright: Никуша Демидова, 2018
Свидетельство о публикации №118031207565
Свидетельство о публикации №118031207565
Рецензии