Вот мой друг - он художник...

Вот мой друг - он художник.
Кисти, краски, треножники,
Пятна на брюках, волосах, коже.
Я говорю: "Помылся бы.
Одежду постирать бы тоже "
И беру порошок и тазик.
Нет, он сам может,
Но не хочет.

Говорит, сохраняет креативную атмосферу.
Я не спорю,
Я даже почти верю,
В конце концов, не в офис ходит,
Не строит карьеру.

Захочет - вообще застрелится из револьвера,
Никто и слова не скажет,
Не расстроится даже.
И бабка на лавке потом такая:
"Ааа, этот, да, хулиганил.
Как там его звали? Миша, Саша,
Коля?
Неважно.
Точно был наркоман,
Точно был алкоголик "

И вот я буду стоять посреди комнаты со своим тазиком.
А там, под окнами, мигалки, менты, уазики.
А тут - на холсте кровь,
На полу - тело.
Вот это уже перфоманс, кстати довольно смелый,
Под стать творческой атмосфере.
Я тут ни при чем, дяди милиционеры.

А друг с холста услыбается, подмигивает:
Похорони меня там, откуда сама вылезла -
Под толстым слоем творческого кризиса.