Ночь, луна, несутся бесы,
Заскриплю пером опять,
Мгла спускается над лесом,
Что-то надо написать.
У девчат звенят подвески,
Не на грудь смотрю, на пол,
Как пройдусь я перелеском,
К ним залезу под подол.
Бесы жаждут моей крови,
Точит нож седой бобер,
Выпить я всегда не против,
Из порток пуская пер.
Мгла и бесы, дальше с бурей,
Напишу я про мороз,
Как орел стою над кручей,
За щекой держа навоз.
Что не так, так сразу Пушкин,
Ну, а дальше понеслось,
У стиха забитой тушки
Постою как гордый лось.
Буря мглою небо кроет,
Вот противная строка,
Как медведь сейчас завою
С дикой яростью быка.
Муза та еще плутовка,
Обманула в прошлый раз...
С мутной банкой самогонки
Так поэт писал для нас.
Лана Игуановна Пушкина IV
© Copyright: Людмила Преображенская, 2018
Свидетельство о публикации №118031200602
Свидетельство о публикации №118031200602
Рецензии