Откровение поэта

Подумай, ведь, сколько песен
не вышли за пределы кресел.
Возможно, сурово:
сотни в мусоропровод,
дай только повод.
Любое слово,
любое движение
в виде одолжений.
Без честной рифмы,
где мысли из фильмов
или очередное клише,
но только лже.
А то, что в душе
не изложить и не сжечь,
хоть слышу  звуки,
ритмы  и стуки.
Но кривые руки
враги, а не слуги.
Ходят слухи,
нельзя стараться:
поэм пятнадать
могли быть вкратце.
Но сбиты пальцы.
Хоть знаю точно,
что гениальное, на листочке
без запятых и точек.
Как правило ночью.
Хоть мозг и не хочет,
а я давлю строчку,
очередной поэтический мусор.
Только б не пусто.
Лишь бы б не пусто.
Пусть лучше грустно
вместо апатий
в моей тетради.
Да что я заладил,
и сами знаете,
вдохновение-маятник.
считаю до мАя дни,
чтобы мы одни
и вы одни.
И уже без рифм и песен,
вышли б из своих дурацких кресел.
И пусть в молчании, но вместе.
В самом людном месте.
В самом красивом месте.