Сон

1
Наш гражданин. Неизвестный,
В целом, никому. Сидит он,
Как писатель безвестный.
При чтении на Арбате, он слышал гомон.
Мальчишка во фраке,
Сидящий во мраке.
Думает, как отомстить,
А может даже, как и прельстить.
2
Весь смысл жизни у него,
Игра. Игра солдатиков
Бесславных. Взгляда искреннего
Не узреть, он как у фанатиков.
У него был дом, семья и дети,
Но как водиться по жизни,
Теперь и нету у него кровати.
Не пожелать ему и худшей казни.
3
Зарабатывал на хлеб он через боль,
Читал свои нелепые стихи.
Хотел побольше воль,
Но не в те попал он вихри.
Упадший духом, в сердце декаданс,
Не станцует больше он веселый dance.
Его любимая из муз, погибла от удушья.
И ждет души последнего затишья.
4
Должен был он быть великим.
Читал он Достоевского и Бродского боле,
Наполнен был он после смыслом диким
И была ему дана не Булгаковская воля.
Один из раз в кафе у города
Его избили и унизили пред всеми.
За то, что он читал про тухлость города.
Ненавидим был и им остался перед всеми.
5
Знакомый друг его Семен.
Владелец кабака «У черта на куличках»
Давал халупку, так как добр был Семен.
Но осточертевший дух его звал на кулички.
Отправился на Север
Там была его деревня.
Выкинул он мрачный веер,
И даже не пошла здесь сплетня.
6
Родные края, родимые места
Жил он, играя, не зная местного жеста.
Все здесь одинаковы,
И стал он мором поколения.
Увы, но все тут таково,
Что на все прошают позволения.
Старые деды тут гнули молодых,
А после, делая таких же только старых.
7
Не увидя новее ничего,
Отправился герой без смысла своего.
Родительский дом- упоительный и нежный
Отказался открыть перед ним даже дверь,
Дав только жест утвердительный и неизбежный.
Беги отсюда, дурачок, здесь места тебе нет.
Един был этот жест, и здесь герой наш и погибнет.
8
Найдя в чем-то амбаре веревку,
Мастерски накрутив на зорях удавку,
Отправился в бреду бродить.
Не пошел он перед этим покутить,
Но нашел он дуб погнивший,
Как герой, без смысла ходивший.
Повиснув на нем, обвалился наш дуб,
Проснулся герой от падения в суп.
9
Герой наш просто спал.
За чтением своих трудов он устал.
Во сне он беден, а в жизни богат.
Великий писатель пошел на Арбат.
Услышал он тот самый гомон,
Что слышал во сне. А его рассудок был полон.
Это не сон, а то что было лишь прелюдия,
И не удержалась голова его от мощного орудия.
10
Упал. Но не вспомнил он нем даже Семен.
Стихи уложили под гроб и забыли о них,
И ушел отсюда последний возможный. И поезд времен
Умчал, оставив на месте всех лишних.
Нет смысла здесь писать о чем-то,
Ведь все под гроб уложат.
И нет смысла им перечить, о чем вы?
Нестабильность ваша лишь их потревожит.