Делай раз...

По чёрному не пишет карандаш,
А белый мел остался в главах детства,
Судьба упрямо метит прямо в сердце,
Забывшее улыбчивое скерцо,
Но помнящее погребальный марш.

Глазами знак судьбы не разглядеть,
Шагая по заснеженным тропинкам,
Поверив свежевыпавшим снежинкам,
Не зная, что исправленным ошибкам
В заманчивое небо не взлететь.

А где-то продолжается война,
А где-то по ночам не спится мамам,
Скользит рука по обветшавшим рамам,
Боль пишет послесловие романа,
Посмертно раздавая ордена.

А где-то ждут того, кто в дальний путь
Ушёл, но обещал вернуться к лету,
Забыв шепнуть лиловому рассвету,
/Поведав тайну сердца по секрету/,
Что стихнет гром войны когда-нибудь.

А кто-то ждёт как манны тишины,
С надеждой восклицая: «Дай нам, Боже…»
И пусть мы друг на друга не похожи,
Но каждый нами встреченный прохожий
Мечтает о счастливых днях, как мы.

И пусть давно сточился карандаш,
Которым мы писали: «мир» и «мама»,
Пусть не дано писать роман сначала,
Покуда сердце биться не устало,
Благословляй недолгое «сейчас»,
Усталость выдыхая, «делай раз»…

11 марта 2018