Милость последнего маршрута

Ну вот как?!
Ну вот как так случилось, что новые вёсны
остаются в закладе
у беглой старухи-зимы?..
И вот что мне теперь?! - Порошком медельинским по дёснам?!
Или в рваном наряде
срываться на сторону тьмы,
завлекающей жадных возможностью встретить подобных...
Ну хоть кто-то,
сорвитесь со мной на Его небеса!
Там не станут выпытывать прошлое слишком подробно,
ты и так, с разворота,
расскажешь все демонам сам.
Нет, не ангелам!
Ангелы - здесь.
Им не нужно казаться,
чтобы в нервном итоге списать эту жизнь на грехи
заблудившихся вечером в старых пивнушках  Панкраца,
и вот там, на пороге,
слепивших в испуге стихи...
И уже не поэт, а такой себе - пьяный рассказчик,
окунающий душу
в едва откупоренный мрак,
приглашающий в карты на неба шотландского ящик,
чтобы сердце дослушать,
и с жизнью проститься за так...
Никому - ничего.
Что нам прошлое в рубище рваном?!..
Не поверивших в чудо
давно полоскают дожди,
заживляя водой безусловные совести раны
в этом мире фастфуда,
где даже лицо - позади.
Шевеленье волос на ветру, разрывающем судьбы
промаячит для тех,
кто давно в эту землю пророс...
Эх, вселенная...
Мне бы до меченой сути додуть бы!
Иль в соблазнах утех
об отмщеньи поставить вопрос...
Но конечный маршрут уж давно раздаётся по-ростно
Безупречного ради,
в чьих снах отражаемся мы...
Ну вот как?!
Ну вот как так случилось, что новые вёсны
остаются в закладе
у беглой старухи-зимы?..