Не ведаем порою, что творим,
Живём будто одни на свете,
И забываем о своих родных,
О том, что есть родители и дети.
Зациклимся на горестях своих:
Своя рубашка ближе к телу…
Однако же на всех углах кричим,
Что до всего есть дело.
Прокукарекаем принародно о том,
С намёком тонким, дескать, сердобольны,
А когда до дела дойдёт,
То прячемся в кусты или в канаве сточной.
Вот так опошлился народ,
А может, просто, вижу в чёрном цвете,
И всё совсем наоборот,
Иначе и не должно быть на планете.
Не ведаем порою, что творим
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2018
Свидетельство о публикации №118031200180
Свидетельство о публикации №118031200180
Рецензии