Голос

                Мне голос был.
                А. Ахматова


Мне голос дан или не дан,
если дан то зачем
я ношу его на своём плече
и что могу за него купить
какую дюжину рогов, какую дюжину копыт
или голос это всегда только пытка
с пристрастием, только тортуры
на который, увы, не клюют
клёвые тёлки и де помпадуры,
тогда в чём его смысл и здравый резон?
дышать эксклюзивным озоном?
с горной сферой вступать в резонанс
или с оной звучать в унисон -
и всё?
Всё ли?
Или мы, невесёлые,
что-то всё-таки упустили,
неужели всё сводиться к этому или... или,
ведь так хочется верить, нет, не в справедливость,
это слово слишком надменно
и слишком крикливо,
а в элементарную приземистую благодарность,
чтобы человек с даром
не звучало, как живущий даром,
то бишь напрасно
в качестве пушечного мяса,
обречённый сгинуть в Иловайском котле жизни
беспричинно и бесмысленно;
и не обязательно быть баловнем судьбы,
но хотя бы со следами помады на губе,
ведь если голос тебе дан,
пусть даже неизвестно какого он дана,
всё равно ведь хочется ещё и Диану,
не в смысле фотомодель,
балансирующую на грани идеала
с прогибающимися ногами,
которые ты навряд ли наставишь на путь моногамии,
а простой человеческой любви,
глубоко эшелонированной семьи;
в конце концов, я ведь не серафим
на чью голову наехало колесо нимба,
чтобы вкушать одну только музыку сфер,
игнорирую трэш и мамбу.